Двадцать первое, ночь, понедельник,
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле...

Ой, нет, не то. Двадцать восьмое, воскресенье, шесть утра. Но поскольку это воскресенье, то можно считать, что ночь. Очертанья столицы и во мгле тоже, но больше в снежной пелене.
Странно видеть город настолько пустым и вымершим. Понятно, что все нормальные люди спят, но все равно пустой - ни единой машины - проспект Мира - это картина из области ненаучной фантастики. Да там даже тридцать первого декабря вечером пробки...
Зато те, кто все-таки куда-либо едут, в основном пьяные неадекваты, что печально, но настроения не испортило.
Чуть ли не впервые в жизни заснула в метро и проспала свою станцию. Попрыгала по троллейбусной остановке, пытаясь одновременно не попасть в зону задымления курильщиками и под метель, потом плюнула и предпочла вымокнуть, но не нюхать дым.
Пришла домой и с каким-то мазохистским кайфом отправилась гулять с собакой. Пес счастливый - покувыркался, поскакал бешеным зайцем, погонялся кругами вокруг фонаря за тенями падающих хлопьев снега. Поиграли в снежки. Пес выиграл, опрокинув меня.
Река странная - серая-серая и словно бы матовая, похожа на асфальтовую дорогу, только крапинки от снежинок. Трава из-под снега - еще зеленая, зеленые кусты сирени под снежными шапками, золотистые деревья под ними же... Где вдоль реки под снегом тропинки - приходилось решать наугад, потому что уже протоптанные следы вились какими-то сложными зигзагами и явно не соответствовали выложенной дорожке.
На самом деле, мне уже давно не было так хорошо. Чудесная, безумно уютная ночь и чудесное утро. Ло, спасибо еще раз, и с прошедшим праздником.
Вот так вот.
Пойду досыпать.