Да что же со мной такое...
Безумно хочется писать. Причем стихи. Очень-очень. Даже есть мысли. Но ощущение стихотворного ритма, той канвы, на которую ложатся слова, я утратила напрочь, будто разучилась совсем. И нету больше такого, чтобы в голове вдруг вспыхивала строка, строфа, а за ними и остальное. Может, потому, что я знаю, что Ласа мне все равно не обойти, что он говорит так похожие на мои мысли такими красивыми словами, каких мне не подобрать никогда...
Душа не на месте. Квартира пустая, но то и дело мерещатся шорохи, вздохи, взгляды из ниоткуда... Будто я впустила нечто недоброе - обернусь - и вот оно за моей спиной. Здравствуй, тетя паранойя, звоните в дурку...
Хочу чего-нибудь светлого, теплого, правильного - написать, сыграть... Лучше всего - прочесть. Чтобы принять чужие эмоции, а не вложить свои.
Анаэль не спасает. Ей самой плохо. А темная на то и темная, в таких делах предпочитает молчать...
Когда плохо друзьям - плохо мне. Когда друзьям плохо от других друзей - мне невыносимо хочется выть и лезть на стенку.
Поговорите со мной, люди? Хоть о чем. Хоть немного. Можно здесь, можно в аське или скайпе...